Dans ces tranchées, quand l'heure n'est pas à la corvée, on attend. On attend encore. On écrit une lettre à sa dulcinée, on la relit, la peaufine. On fabrique des objets avec des douilles, on les montre aux copains. Puis, entre l'heure de la soupe et la chasse aux rats, sonne le glas de la bataille. On n'en revient jamais indemne, ou vivant.
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L'attente
